Cette année la politique s’est invitée à la table familiale.
Et le petit carnet questionne, fait débat, et se remplit.
Bravo les épiciers, c’est très réussi!
La politique, 10 euros, Éditions de l’épicerie de l’orage.
et le bloc-note spécial présidentielles 2012, 5 euros.
>> rien à voir, mais j’aime son regard sur la politique,
et aussi sur notre profession.
(et une spéciale dédicace pour Sand :–)
On m’a offert ce très (très) beau livre à l’occasion de la naissance de petit A.
Un mois hier que le petit bonhomme est avec nous.
Ses joues, son insouciance, ses gestes, sa présence.
Vivre.
(pour les innocents morts aujourd’hui à Homs, et tous les autres hier,
depuis la nuit des temps, victimes de l’inhumanité)
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Benoît Jacques is a belgian-french illustrator, writer, publisher, for children and adults.
I received his beautiful last book Vivre ; have a look at his website (english version).
Sur la rue, ma maison idéale a de belles balustrades, et un arrière-plan insoupçonnable, un jardin secret.
« Les gens aiment bien qu’on leur raconte des choses avec modestie et sur le ton de la confidence, mais sans trop se livrer. Ainsi ils pensent vous connaître, mais ce n’est pas vrai. Ils connaissent des choses sur vous, ils ont appris certains détails, mais ils ne savent rien de vos sentiments ni de vos pensées, ils ignorent comment les évènements de votre vie et les décisions que vous avez été amené à prendre ont fait de vous celui que vous êtes. Ils se contentent de vous attribuer leurs propres sentiments et leurs propres pensées ; avec leurs suppositions, ils reconstruisent une vie qui n’a pas grand chose à voir avec la vôtre. Et vous êtes en sécurité. Si vous voulez rester à l’écart, personne ne peut vous atteindre. Il suffit de sourire poliment et de ne pas céder à la paranoïa ; malgré vos contorsions ils parleront de vous dans votre dos, vous ne pourrez pas l’éviter. Et vous feriez sans doute pareil. »
Per Petterson
Pas facile de voler des chevaux (merci Anne ;-)
Exactement ce que je ressens lorsque je publie des billets sur mon blog ou quand je lis ceux des autres…
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I feel like my house, what I share here on my blog is the street front, sometimes you can visit more, but it would always be a simple drop of what I am entirely. Have a nice weekend!
Tiger cat started his traditionnal snakes hunting spring campaign, as we are actually living a very exciting travel in Sweden, with Nils Holgersson and a big map.
« […] Veillant, l’oncle est dévoré par l’inquiétude. Il se fait un sang d’encre pour la corporation des griots. Ceux-ci ont survécu jusqu’à la fin du siècle dernier. Puis ont disparu devant la concurrence des groupes calqués sur le mode occidental. Ils se sont effacés devant la musique de divertissement. Alors que l’environnement musical était rural, il est devenu urbain.
L’oncle s’inquiète. Plus personne le demande. On veut plus du musicien des rues. Il dit que lui, il fait de la musique dehors, pour le dehors, jamais pour le dedans. Il insiste, mécontent : il joue pas dans la case, ni le banko, encore moins dans les maisons en dur, les salles ou les établissements. Jamais il aurait pu faire de la musique de chambre. Ce qu’il joue vient de la brousse, de la respiration des champs. Qui peut dire d’où vient le son? De l’oiseau, de ton deuil? Avec l’électricité, tout devient couvrant, nappant, rempli. Une guitare électrique a du mal à se taire. Elle a pas de creux. Elle est contente de faire du bruit. Les sons du violon ou du mollo sont grêles. On les entend à la sortie du village, joués à la frontière des vivants. Ils se mêlent aux bivouacs, à la flamme de la lampe-tempête. C’est une musique entendue de l’autre rive. L’oncle dit que les sons sont partis en Amérique pour revenir compressés, durcis, en conserve. Lui fait pas de la musique à mettre au frigo. Il joue pas deux fois la même chose. La musique se nourrit de l’air. Elle est saisonnière, dépend du fleuve. Elle répond au visage du commanditaire qui dépose sa pièce sur la natte. Elle s’adresse à une personne à la fois. La musique d’aujourd’hui manque d’espace. Elle garde la forme des fils, canaux, boîtes, machines. Lui joue une musique qui fait tendre l’oreille, sortir de chez soi pour chercher la source. Il faut beaucoup de silence. Aujourd’hui, elle est enterrée. Il dit que son instrument parle patois. Le paysage fait un tour dans la calebasse, le rat palmiste dans le grenier. Quand il joue du violon, la plaine s’ouvre, le prochain village est loin. Avec une seule note, il rafraîchit la brise. Il rend la nuit plus noire. Il aime pas la couleur de la musique électrique. Il faut qu’il disparaisse, il sait plus faire bouger les jambes des fiancés. »
Le candidat, Frédéric Valabrègue, P.O.L. 2010
Le charme des abords de la Méditerranée est incontestable,
avec Marseille au milieu, indéfinissable,
et un arrière-goût de poussière crasseuse pour cette fois.
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© Anaïs Massini 2009-2012 |
